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        扎克斯在爬楼梯。老小区的台阶很矮，他一步跨两个，三个。在楼梯之前他在开车。路途很长，他手搭在方向盘上，在红绿灯间隙不自觉胡思乱想：如果警察指着这句话问，我就说她妈妈生病了……她要我帮她，为什么？因为我们在谈恋爱……在上车之前他收到萨菲罗斯的消息。妈妈，来。听起来像是在唤他母亲。

        扎克斯拿钥匙开的门，他就放在车上——在原先放太阳镜的地方。他停车，车上的挂饰不安分地晃动，一个白色的弯月亮。他本来要把它送给萨菲罗斯作钥匙的回礼，可惜后来不慎弄碎了，他才发现那是空心的，终于觉得拿不出手。他的手指在方向盘上敲打，哒，哒。叫爱丽丝看见了，她一定会说这是紧张的表现，他的安抚行为。可扎克斯并不紧张，也不害怕；他感到出离。如果警察查到了她的妈妈，我就说我不知道，她也一定不知道；那些天她都和我在一起呢……如果他们查到了她也查到了我：也许是指纹，脚印，头发，那我和她就是共犯，也没关系……

        萨菲罗斯不在客厅。灯亮成一串昏黄的路线。卧室里她和妈妈说着话，很低，很模糊，仿若扎克斯一个不甚就能踩碎。他拼凑出她的话：你怎么可以这样做，妈妈，我该怎么办……她的妈妈，声音从老房单薄的隔墙渗出，淌到地上并缓缓地流动，蜿蜒。他同样听到她说：不用害怕，我的孩子。什么都不用害怕，我会在这里……

        这个时候扎克斯才看见他，仰面躺着，靠近门的一侧西裤熨得很平，上身只穿着衬衣——而且皱缩着——勉强卡在腰带里。他老了。岁月堆积在他的腹部，手背刻着皱纹，脖颈赘着松弛的层叠的皮肤。他老了。他失去了神与态的脸上仍然有表情的痕迹，嘴角的法令纹，眉间深深地镌刻着严肃与愤怒。然而现在他如此沉默。沉默着的黑发陷在萨菲罗斯的手里，紧贴着她仍然紧致的滑嫩的皮肤，颜色俞深，而且湿漉漉的。

        血在她的掌心打上很深的阴影，已经凝固了。她跪在地上，手里捧着他曾经流血的，破裂的伤口。她穿得不多，一条白色的棉质的长裙，或许是她的睡裙，让她的手臂受风，膝盖苍白地磕在瓷砖上。他隔着那柔软的手躺在她的膝盖上。这使她成为一尊圣母像。她垂下的，绸缎一样的银发，正是她的面纱。

        扎克斯踏了进来。萨菲罗斯没有抬头也没有再说话，连同她的母亲也噤了声。偌大的夜里只留下呼吸声。这才使他意识到他真的踩碎了她们亲呢的低语，才令他发现自己的使命。他低头，弯下腰，最终蹲在地上。萨菲罗斯，他呼唤她，接替了她母亲的声音，我们把他搬到浴室吧。

        他驾轻就熟。男人更矮，但没有更轻，肢体僵硬而肉体还保留着柔软。扎克斯箍住他的腿，手指下陷进一圈皮与肉。他去阳台拿工具，戴好手套又格外绑了一圈封紧。提着桶回来时萨菲罗斯仍然呆坐着。她的安静很陌生，使他有点清醒，有点怕了。她的手臂倚在浴缸狭窄的一边，背与墙面的空隙并不宽敞，但他还是挤了进去，紧挨着她也坐下。浴室刚刚使用过，水还没干，湿冷渗进他的长裤。怎么了，你很累了吧，这里是不是有点冷？你难过吗——你恐惧吗，他想到，没有说出来。他想到要不要搂住她。她的肩很薄，她和他共享这一小块间隙，使他发现她的单薄，仿佛有额外的多出的骨骼将她的五脏六腑勒得更紧，皮肤勉力伸展才裹住她，这才让她这么白这么冷是吗。她的肩头圆润，隆起一块覆雪的小丘，他想要搂住她，抚摸她发冰的手臂，揉搓她因寒冷而僵硬的手指，手心，窸窸窣窣掉下一片片血的碎屑；他想要搂住她——她的视线，她的鼻梁，她微张的嘴唇，她的脖颈还有她脖颈之下的呼吸，她的长发……

        她的发尾沾了血，血块。她的手沾了血——被血浸透了。扎克斯把橡胶手套脱了下来，然后才站起来，像在传递承诺。我给你扎头发吧。我先找个发绳。咦，刚还看见了……

        将发绳套在他的手腕上，手指从耳根插入，顺过她的长发。萨菲罗斯的头发很软，在他手底有一种近海的沙的质感。他这样往下梳，到脖颈处掠起来放到左手，再捋到右手。附在她背上的细丝被剥离下来，像叶脉离开叶肉。扎克斯这样重复了几次——到底应该几次，他说不好。萨菲罗斯的头发在他手里有些重。他坐在她的侧面，为了绑绳的居中拧着手臂去够，姿势也很别扭。他的手指以一种他不习惯的方式抚摸她。她仍不讲话，她的发丝却浮动着呼吸，使他觉得有必要迁就她的呼吸。指缝里她的银发流动，翻涌着；她身上有一股玫瑰和茉莉的味道。她乖顺地低下了头。他靠得越来越近了。手肘有时候撞到墙面，手臂碰到裸露在外的排水管，他都没有感到痛。他感到出离。整个夜晚凝在他的指尖，时间在这里奔腾，而空间开始坍缩，他和她填满了浴室。棉质的睡裙用细腻的针脚环抱着她，脂肪与肌肉束缚住脊背凸出的骨骼，到腰侧陷下一处柔软，再是柔软的丰盈。她的背在起伏着，她包裹着她。一个急促而尖锐的吸气，鸟雀的啼叫暴露了她身体的秘密，有一座春天的山暗藏其中。贡加加的春天。高山赤裸着红色的岩土，地毯般的草与蕨叶摩擦着裤脚，手心在粗糙的树皮上划过，寻找附生的幼嫩的兰花。手背蹭过她冰凉的后颈。啊，他意识到，对不起对不起，我没发现；我刚才发现，无意识的……

        他又坐得离她远了一些，那阵玫瑰与茉莉的味道却没有消散；她弥漫开来。离开了群山，他终于梳到了发尾，四指拢起揉搓那凝血的硬块。血屑下一簇簇凝固的发丛，她像被他弄湿的毛毯。她怎么弄到头发上了。他想，她跪在瓷砖上低着头，银发奔腾下来在地上流淌，伸进血泊仿佛是溪流边树的垂髫。她佝缩着，脊椎极度弯曲像被打断打歪斜的钢筋，插在她身体里，要将她对穿，是吗。哪里有那么多血呢。再之前，她背对着他走进屋里，他将墙与床边的空隙截断，身体蒙着她。在那里发生了什么，她的母亲跟着他进了屋子——他没有见过萨菲罗斯的母亲，只隐约窥见过她的轮廓；她有与女儿如出一辙的长发——就在这个时候，她拿起了女儿床头的，老式的小台灯。血飞溅出来，是吗。萨菲罗斯正正看着她的母亲和一具新鲜的尸体，她那时的神情或许是今晚唯一的神情，接着留下的是永恒的苍白。他们有争斗吗。他是否在那一瞬回头，瞪着那位母亲，做了什么或者还没来得及做什么就骤然坍塌了，女儿的手接住了他，凝视着他狰狞的皱纹，帮他合上了眼睛。那时候她捧着汩汩涌出的血液，手也是现在这么凉吗。他的衣领染上了血色，扎克斯会把它们带回家烧掉；这就是全部的衣服吗。不对，他见过他的大衣，挂在门关的衣架上。今晚吹着要踏入冬天的风。他的西装外套，随意地脱在床上，像紫菜包饭外的海苔。她并不常穿这样一身素白。她不那么喜欢白色，她喜欢层次，她有一件青绿色的开衫……

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