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        吃完饭，他从卧室里拿出那个蓝皮本子。

        「给你。」

        「给我干什么。」

        「你翻到最后一页。」

        我翻开。

        最后一页，那个「零」字下面，多了一行新的字。

        不是他的笔迹。是我的。

        去年冬天，我在这上面写过一画。

        一横。

        今天我从口袋里摸出笔，在那道横下面，添了一竖。

        一横。

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